Ресурс, где мы сошлись, называть не буду. Пока не буду. Смотрим тексты и судим. Поехали! 
Поутру мой взгляд привлек небольшой отряд из десяти крестоносцев. Я их пересчитал, их точно было десять. Они стояли под моим балконом, который я далее буду называть алтаном, так он звучит на местном языке, привыкайте. Вид у крестоносцев был потерянный, точно они заблудились. Так на самом деле все и было: они заблудились.
В последнее время столько всего произошло в Дании, что меня уже ничто не удивляло. Рыцари под окном? Какой пустяк. Под алтаном у меня который уже месяц прокладывают трубы, роют ямы, к ним подводят траншеи. Вот из одной этих ям они и выбрались сегодня утром во всеоружии. Кони выбирались из ям с трудом: спереди их приходилось тянуть опд уздцы, сзади подталкивать в круп. Но, едва очутившись на свободе, кони начинали вести себя довольно-таки уверенно: весело ржать, щипать травку.
Один из крестоносцев углядел меня на алтане.
- Эй,- крикнул,- где это мы, куда попали?
Что я делал этим утром на алтане? Все как обычно: пил кофе, листал газету. Раньше на том же алтане пил пиво, даже виски, но это ближе к вечеру. Курил, вел разнузданный образ жизни. Позже остепенился. Сейчас вот пил кофе и робко удивлялся происходящему.
Я сразу понял, что эти несчастные крестоносцы просто-напросто заблудились во времени. Мне сразу же захотелось им помочь.
Человек, обратившийся ко мне, говорил на знакомом мне кельтском наречии. Акал, окал, некоторые слова вовсе остались вне моего восприятия, но в целом речь крестоносца была мне понятна.
Я назвался, назвал также свой город, королевство. Крестоносец перекинулся взглядами с коллегами, но заметно было, что они до сих пор не понимают, где находятся. Но я им сразу приглянулся, пришелся по душе. Один из рыцарей поинтересовался, не провожу ли я отряд до Палестины, не помогу ли освободить град Господень.
Я сказал, что их было всего с десяток, но вынужден буду поправиться, поскольку рыцарей с каждой минутой прибавлялось. Они появлялись из ямы один за другим: крестоносцы, следом их лошади, оруженосцы, обозы, девицы вольного поведения.
Черный зрачок пистолета. Красивое оружие - вальтер П-38! Носил его наверное некий немецкий офицер, давно, очень давно.
Кого он из него убил? Чьей крови напился этот совершенный механизм, найденный мной за книгами, в библиотеке?
Теперь он получит мою жизнь. Никчемную жизнь книжного червя. Книгочея. Человека, к сорока годам не имеющего ни семьи, ни детей, ничего - кроме своих дурацких книг.
Права была Натали. Никчемный я. Ни богатства, ни известности, только книжки, которые строчил, как сумасшедший, забыв о реальной жизни, в которой есть место вкусной еде, дорогим машинам, теплым морям и всему тому, что так любят жены…особенно молодые жены. Такие, как Натали.
Теперь я один. Никто обо мне не заплачет, никто не вспомнит - кроме моего старого учителя, профессора Плейшнера, историка, полиглота - такого же отщепенца, как и я.
Впрочем - и он будет помнить недолго - пока не откроет одну из книг, составлявших суть нашей жизни. И тогда - забудет обо всем.
Я посмотрел на пистолет, поднял его, представил, как пуля разрывает мозг, как кусочки кремовой с красными прожилками плоти повисают на книгах, которые потом уборщик-араб брезгливо скинет в пластиковый мешок. Кому нужны испачканные мозгами ученого книжонки, те книжонки, в которые он вкладывал свои знания, свои мозги?! Смешно - мозги - к мозгам! Или грустно?
Стало до слез жаль себя.
А еще - рванула злость! Столько лет, столько усилий - ради чего? Чтобы умереть в тесной квартирке на одной из центральных улиц этих каменных джунглей?! Зачем жил?! Зачем?!
Хватит себя терзать. Пора покончить с болью.
Один патрон в патроннике. Больше не надо. Мозг хрупкая штука. Рраз! И нет книгочея. Нет историка. Нет знатока древнекельтских языков, нахрен никому не нужных в этой стране, населенной тупыми жвачными животными, занятыми лишь поглощением пищи и отправлением естественных надобностей.
Ушли времена викингов.
Исчезли рыцари.
Остались толстые, самодовольные хомяки, тупо набивающие свои кладовые. Ничтожества!
"Ты вымирающий вид. Никому не нужный, как не нужны твои кельты, твои рыцари, твои книжки ниочем!"
Эх, Натали, Натали…неужели этот жующий жвачку тупой хлыщ в кабриолете лучше меня? Животное! Вы оба - животные!
А может - тут? Чашка кофе, газета, уютное кресло. Прямо на балконе, не пачкая книг? Над этой жвачной толпой, чтобы забрызгать их кровью и мозгами?
А что, неплохо, да.
Да!
Встал, взял в руку "вальтер", направил ствол в висок. Закрыл глаза, глубоко вздохнул, и…нажал на спуск.
Щелк!
Осечка?! Осечка!
Выдохнул, вытер испарину на лбу. Правда - ничтожество! Даже покончить с собой не могу!
Ничтожество, ничтожество!
На улице шум, лязг, крики, ржание лошадей. Опять копают улицу? Проклятый муниципалитет! Даже умереть не дадут торжественно, в тишине, покое!
Предохранитель.
Забыл снять с предохранителя!
Щелкнул, снова приставил ствол к виску. Закрыл глаза, глубоко вдохнул ноздрями воздух улицы…пора!
Поморщился - запах конского пота? Навоза? В центре города?
Потом дошло - а кричали-то на старокельтском! НА СТАРОКЕЛЬТСКОМ!
Ошеломленный, открыл глаза, опустил пистолет, перегнулся через перила балкона… чтобы замереть, как соляной столб. То, что я увидел, не укладывалось ни в какие рамки! Мой разум отказывался это принять, но ЭТО существовало!
Рыцари. Несколько (десять? Или больше?!) рыцарей-храмовников, в белых плащах, на закованных в сталь лошадях, медленно ехали по улице нестройной колонной - как мираж, как плод больного воображения. Впереди - рыцарь без шлема, в изрубленных, помятых доспехах, его шлем приторочен к луке седла. Видимо - разбит.
Остальные рыцари в латах с опущенными забралами, здоровенные мечи поперек седла - готовы к бою. Головы поворачиваются налево-направо, как танковые башни, выискивающие опасную цель.
На старокельтском кричал простоволосый русоголовый рыцарь, видимо командир. Его голос, хриплый, сорванный, был низким, грубым, но таким звучным, что кони вздрагивали, а рыцари невольно ускоряли ход своих измученных животных.
Было видно, что досталось и коням, и людям - засохшая пена на судорожно вздымающихся боках боевых лошадей, грязные плащи, покрытые подозрительными бурыми пятнами, латы со следами жестоких ударов. Один из рыцарей склонился к луке седла, будто едва удерживался, чтобы не упасть, но меч из рук все-таки не выпускал.
Колонна поравнялась с моим балконом, предводитель храмовников видимо почувствовал мой взгляд, поднял голову, вежливо спросил:
- Добрый человек, скажи, где мы находимся? Что это за место? И где мы можем получить безопасный кров и пищу? Мы попали в переделку, у нас есть раненые. Ты меня понимаешь?
Я молчал, не в силах выдавить из себя ни слова. И тогда рыцарь с болью в голосе сказал:
- Господь всемогущий, куда ты нас отправил? К демонам, или эльфам? Что это за существа?! Никто не желает с нами говорить! Проклятый туман! Седрик, я тебе говорил - нужно было заночевать у реки!
- Сир, нам нужен лекарь, вы же знаете. Раненые долго не выдержат. Нужна горячая вода, мед, вино - голос рыцаря позади командира звучал глухо из под опущенного забрала.
Пистолет, выпущенный из ослабевших пальцев, ударился о пол, отлетев под кресло. Мысль о самоубийстве испарилась, будто никогда не забредала в мою несчастную голову.
Я буду последним идиотом, если не воспользуюсь шансом!
То, что это Шанс - я понял сразу. Настоящие рыцари! Не ряженые, не киногруппа, и не реконструкторы! На старокельтском в этом городе разговариваю только я, и еще мой учитель! Никто не сможет понять этих людей! Никто!
- Уважаемый господин! Сейчас я к вам спущусь, и мы попробуем вместе разрешить ваши проблемы! - услышал я свой, на удивление уверенный голос.
Рыцарь, на подбородке которого засохла кровь, кивнул, я бросился к дверям, и через полминуты уже стоял на земле, глядя в голубые глаза Ричарда Львиное сердце.
Так началась эта удивительная история.
Второй текст Mart, первый Mishka. Тексты разные и оба хороши, но второй читается легче и интереснее. Даже если ошибся с авторством, то всё равно второй интереснее 
.
